Tropezar con la misma piedra

Se sentó en el frío piso de piedra y empezó a recordar…

Tantas situaciones diversas pasaban por su mente que se emocionó. Se emocionó y a su vez, también se entristeció porque había momentos crudos, duros y reales que le abofeteaban en medio del rostro.

Sonrió de todas formas; tan tierna que se veía de pequeña, y de un poco más grande también con su negro cabello liso cayendo por su espalda, sus ojos café claro y su rostro pálido como la cal, acompañado de un par de lunares.

Recordaba que siempre, por lo menos hasta los siete años, usaba sólo vestidos. Vestidos de todos los colores, y formas pero vestidos, conservando una feminidad que acompañada de su timidez, provocaba la adoración de todos.

―Pero eso ya acabó ―se dijo en un susurro levantándose del piso. Caminó hacia la casa blanca y encontró a su madre en la típica silla mirando al vacío con expresión ida. Sacó el portarretratos del mueble y miró a esa pequeña niña que había estado recordando, junto a su madre –en la foto sana- y su padre –ahora muerto-. Una débil lágrima recorrió su rostro antes de entrar a su habitación a escuchar un poco de música.

No le gustaba recordar el pasado, y menos aún pensar en el futuro. Ni siquiera le gustaba vivir el presente y por eso, luego de que toda la angustia llegara terminaba con aquella navaja atravesando su piel.

Y aunque se hacía daño, y aunque ella sabía lo mal que estaba no cesaba de hacerlo porque ya se había aburrido de todo. Ya estaba harta de jugar a ser esa pequeña niña fuerte. Ya no era ni tan pequeña, ni tan niña, pero seguía siendo débil… seguía tropezando con la misma piedra una y otra vez.